Unas gotas de agua con patas se deslizan por la pantalla del ordenador. Hoy no ha llovido, pero aquí, en la pared de enfrente, se ha formado una nube parecida a un montón de algodón, y por ahí se han escapado un par de gotas. La mayoría han desarrollado patas y se han ido hasta la planta de la esquina, arrastrando sus diminutos pies hasta la maceta, y llegados ahí, se han lanzado a la tierra como si fuera una piscina. Pero una gota se ha quedado dormitando atrás, y ahora, no sé cómo, ha aparecido en la pantalla. Mientras escribo esto, la miro, y la veo tan bonita: me da pena deformarla con el dedo, aunque me imagino cómo será cuando la yema del dedo haga presión sobre su redonda superficie. Al final, parecerá como si el ordenador llorara, y las cosas habrán adquirido su vida, y más nubes se formarán y será ya jueves y no me acordaré de esto.