30 junio 2014

estoy sentada, oliendo la nostalgia y viendo dibujada en el cielo la tormenta que es también la vida, y ya me siento tranquila sabiendo que este olor a pasado y a inocencia solo forma parte de la memoria pasada, y aunque me pese, sé que al igual que los recuerdos se van volviendo cada vez más borrosos a medida que pasa el tiempo, yo también me estoy disolviendo en el tiempo, y que esto será en un futuro un recuerdo borroso e insignificante, tan insignificante y a la vez intenso como la tormenta que pronto cubrirá el cielo.

08 abril 2014

hay una anti-creatividad dentro de mí. es un hecho, desde que soy incapaz de escribir y no sólo, de pensar, cuando intento pensar cómo era capaz de pensar y escribir como antes me doy cuenta de que algo ha ido decayendo en mí inevitablemente. sentarse y pensar, escribir sin parar. independientemente de la lista de reproducción que haya, no puedo ir más allá de quedarme sentada y pensar en que estoy sentada e intento pensar y escribir en vano sin llegar siquiera a poner una letra, entrando en ese bucle que es similar al que aparece cuando pones un espejo delante de otro espejo. es verdad que la vida son etapas, que si ahora vivo en sequía de inspiración hace ya años y que quizás sea así para siempre, lo cual me replantee mi propio concepto de vida: no es un vaciar solo de tiempo, también puede que yo misma sea un botijo con más relleno que cae y se derrama. no es solo el tiempo el que está dentro y fuera, hay algo a lo que no puede una culpar de su falta de creatividad. una cosa que antes había en mí era la inspiración, el hilo que me permitía crear mundo fuera y dentro de mí. ¿entonces el botijo está vacío? ni siquiera me puedo comparar a eso, desde que me he tragado literalmente un globo inflado que ahora se va desinflando poco a poco a medida que respiro, solo para tener una compañía en esta agonía que es el darse cuenta de la propia decadencia. una muerte anunciada.

10 marzo 2014

.

dejo correr los dedos
por la pendiente donde desciende la sangre.
hay un río cuesta abajo
abriendo la herida sin piel,
sin más sueño que la muerte.

los dedos arrancan la piel,
raptando bajo el tejido sin nervios
porque los nervios consumieron el hambre,
el hambre sin estómagos donde arrojarse.

cuesta abajo también hay una fuente
donde beberán los corzos,
donde llorarán ojos sin párpados
donde podré hundir mis dedos
bajo la piel sin tejido 
bajo el hambre devorada por mi hambre.

el corzo se desangra cuesta abajo,
mi hambre bebe de otra sangre que no es suya.

bebo sedienta de un río sin agua,
mi sangre sin sustancia es fuente de otra sed.

las ventanas se abren
sobre la colina siempre temblorosa
y siento como sigue lloviendo cuesta abajo
sueño tras sueño descargado de otros sueños.

corren mis dedos sobre el mar herido
las amapolas abren de par en par las compuertas
que se desangran hasta el océano
que hay más allá del agua de la vida

más allá de sí mismo
pendiente abajo,
donde descienden los sueños nunca soñados.

la muerte entre los dedos se evapora
y es el hambre que hay más allá 
y más allá hay otra sangre bañando mis ojos,
esos sin nervios ni hambre ni sangre.

26 diciembre 2013

POEMA DEL 13 DE DICIEMBRE.

hay un chico en la biblioteca de derecho
que no deja de mirarme el pecho.
yo le he dicho oye que yo estudio
pero él me dice 'es que yo soy rubio'.
yo le digo, '¿qué tiene que ver?'
él me responde: '¿te invito a comer?'
y me levanto y dejo de estudiar
total, si fijo que voy a aprobar.

23 diciembre 2013

estoy en casa de unas amigas
y me estoy comiendo unas migas.
he tomado cola del carrefour
y ahora pienso con más glamour.

21 diciembre 2013

soy poeta.

olvidar un desamor es complicado,
pero cuando lo haces, te sientes aliviado.

ahora siento libre mi corazón
y la comida me sabe mejor.
ahora que ya no siento rencor,
voy por la calle oyendo mi canción
y en mi mano comiendo un turrón.

no sufras por una persona que no te ama,
al no ser que sea una banana.
en ese caso al tratarse de comida
puedes llorarla hasta ponerte perdida.

18 diciembre 2013

me gustaría ser capaz de dejar de tener raciocinio, pues no sería consciente de la realidad y más aún, me limitaría a vivir ajena a la misma, resumido mi ser a un ente fisiológico, sin más. convertirme en un tubo que ingiere y excreta, sin inferencias más allá de los sentidos. en ocasiones detesto tener la capacidad de razonar y no se capaz de, mediante la razón, renunciar a la misma y así dejar de pensar.

10 noviembre 2013

05 noviembre 2013

28 octubre 2013

Hay un chico en el gimnasio que me gusta. Me he dado cuenta hoy, cuando nuestras miradas se han entrecruzado, como en esas películas que nunca pueden acabar bien, en las cuales ella o él se van lejos y en el último momento, en el aeropuerto, alguien pierde una maleta. Yo corría en la cinta y de vez en cuando lo miraba a lo lejos, con su camiseta roja, con esas piernas que ya me hicieron fantasear por un momento. J iba a mi instituto: apuesto a que no recuerda nada de mí de esa época, una pringada de chándal y sin amigos, con un aire punk cutre que arrastraba el cd-player con discos rayados sobre los cuales la tinta del rotulador se corría con el calor del verano. Alguna vez lo miraba, porque me parecía interesante, pero no me gustaba - a mí me parecían interesantes algunos chicos, pero siempre pensaba que son chicos, y peor aún, chicos adolescentes, esa entidad extraña a la que tanto miedo tenía; así, siempre decidía hacerme novia de este o de aquél otro en mi cabeza: en la realidad, no me atrevía siquiera a acercarme a ellos. Supongo que las veces que J me miraría en el instituto eran pura casualidad - azar que seguro que acabaría con la conclusión suya de que yo era una tipa muy rara. Pues el hecho de que me guste me gusta, porque me gusta pero siento que no quiero nada, ni con él, ni con nadie. Quiero decir: amo estar soltera y me siento bien conmigo misma. Me gusta vivir la vida ahora. Hace un par de meses, estaba destrozada, lo reconozco. Pensaba que no saldría de eso. A día de hoy puedo decir que soy feliz, y este día en particular, también: he estado dos horas con la guitarra (después de tanto tiempo sin tocarla, el polvo me asfixió casi por completo); otras dos horas leyendo el realismo de Zola que tanto me inspira; otras dos horas en el gimnasio y chocando mi mirada con J, ¿qué más podría pedir? Puedo decir muchas más cosas: me encuentro bien en la universidad, nunca las cosas han ido tan mejor con mis amigos, he conocido gente extraordinaria, he aprendido a estar sola y disfruto de mi soledad, y un largo etcétera innecesario que me gusta poner porque como me dijo mi terapeuta, también es bueno escribir cuando estoy bien y desahogar mis alegrías, no sólo cuando estoy mal. Estas pequeñas cosas que creía imposibles hace unos meses, ahora están presentes en mi vida, y yo empiezo a estar al fin bien conmigo misma.

13 octubre 2013

R.I.P romanian stray dogs

Me da vergüenza ver cómo los medios de comunicación de Rumanía han ido manipulando a las personas hasta el extremo de sacar los instintos más repulsivos de ellos: inculcando la cultura de la violencia injustificada sobre unos inocentes animales; vergüenza ver cómo el gobierno disfraza su propia incompetencia legalizando el maltrato y el asesinato masivo de animales; vergüenza cómo en un país que se supone civilizado, que ha recibido suficientes fondos de la Unión Europea, ha robado todo el dinero en comprar coches de lujo con sistema de reproducción musical que permita que sus ''manele'' resuenen hasta aquí, en España; vergüenza darme cuenta que siento vergüenza por pertenecer a un país tan retrógrada, por eso de que debería sentir que pertenezco a nada; y vergüenza y más que vergüenza por todas esas personas que están haciendo apología al maltrato animal y todas las supuestas autoridades que en vez de tomar medidas legales, se rascan los bolsillos para sacudir el dinero robado de fondos públicos mientras se divierten pagando 2 euros por cada cabeza de perro que les traen esos pobres ignorantes, ignorantes y pobres. Vergüenza, en fin, de la pasividad de las personas ante esta barbarie del siglo XXI que refleja una vez más el desarrollo de una civilización amoral que finge ante sí misma tener unos valores que no van más allá de la teoría, porque en la práctica lo único que le mueve es un bárbaro instinto asesino.
Hoy lloro por todos esos perros que están siendo asesinados, desde que se aprobó la ley, hace poco, lloro por todos esos animales matados por unos malnacidos a los cuales les deseo lo peor de lo peor.

01 octubre 2013

el silencio,
¿qué atraviesa este silencio?
yo no escucho el silencio
y me es sordo el ruido.

no vivo ni en uno ni en otro,
ni ellos viven ya a través de mí.
¿por qué abandonados al capricho
del abandono?


29 septiembre 2013

recuerdo porque cae la lluvia sobre mí,
porque el agua marca en la piel el recuerdo.
sus dedos entre mis piernas
sus dedos empapados
como mi piel mojada,
la piel de sus dedos 
con la lluvia de mi entrepierna.

era un hombre casado
pero eso no importa,
fue en la frontera entre eslovenia y hungría
o eso recuerdo, porque era de noche
y una luz que no era humana brillaba sobre el cristal
y todos susurraban en silencio los sueños,
y todos soñaban que susurraban en sueños.

- se había establecido una especie de conversación
entre aquéllos habitantes de planetas no unidos entre sí.

en este mundo nos parieron
en este mundo como un tubo metálico
fagocitamos pétalos de vida ajena
en este mundo nos dejaron
en este mundo lo dejaron
con sus manos entre mis piernas

aunque este hombre quisiera amarme de por vida
yo no dejaría amarlo
porque el mundo no acaba
en ese límite que son nuestros labios,
con ese beso de humo e insectos
que oscurece el horizonte

el fin no está ahí

no podría dejar que me ame
aunque me prometiera que nunca me amaría
él decía ya amarme
con su mano ahí entre mi pierna
¿acaso me amarías si no estuviese ahí esa mano?
le pregunté mientras soplaba en la ventana
el aire que el otoño no quería dibujar
- si yo ya te amo antes de amarte,
aún sin mi mano entre tu pierna,
aunque aquí mi amor satisface su hambre-
dijo él con sus labios gruesos
y prosiguió su búsqueda de tesoros en la isla de mí

- ¿acaso eso mismo diría a su mujer,
a esos ojos verdes que le regaló su dios?
¿acaso el amor era la ventana
o la marca de kilómetro 86 hasta la siguiente ciudad?


y en la frontera entre esos dos países
él estaba con la mano entre mis piernas
él me decía loca, hermosa musa,
yo no decía nada y callaba fingiendo estar muda
y lo decía todo con mi silencio

no recuerdo qué caravana de sueños nos empujó luego
¿habremos llorado en nuestro nacimiento
porque temíamos la luz de la vida?

en este mundo te dejaron
y tu mano se hundió en mí en aquél momento
-en la frontera de eslovenia y hungría,
o la frontera de hungría y rumanía-
no había más que curvas
presenciando la sinfonía
sin más música que labios en orgasmo
y los ojos en una dulce agonía

luego me fui y él siguió caminando
y luego comenzó una lluvia
y luego siguió la tormenta
y luego vino el otoño
y luego lo recordé 
con esa mano ávida y hambrienta

en este mundo nos dejaron
en este mundo nos parieron

22 septiembre 2013

There's a killer on the road.


Esta noche duermo sola en casa.

17 septiembre 2013

Cosas buenas que me llevé de mis ex.

Mi último novio: 
1. Un skate con el que he comenzado a patinar, y bastante bien.
2. Amor propio. He aprendido a quererme por encima de todo y de todos.
3. Diferenciar entre amar y depender de alguien. Creo que nunca he estado enamorada.

Mi penúltimo novio: 
1. Experiencia con el más grande miembro viril del mundo, y además, bien usado.
2. Francamente, este tío era bastante gilipollas, y otra cosa a parte de eso, no me podía llevar.


Mi primer novio: 
1. Unas partituras musicales que jamás he usado, que ni siquiera sé donde están, pero que algún día me ayudarán a aprender bien a tocar la guitarra. O no.
2. Darme cuenta del poco interés que acabo teniendo por mis ex. Como si no existiesen, como si nunca hubiesen estado en mi vida. 
3. Arrepentirme de dañarme a mí misma por un hombre y ser consciente de no volver a hacerlo nunca más.


Con respecto a todos los demás que pasaron por mi vida, por los que sentí algo, o que estuvieron entre mis piernas, o que me besaron mientras yo pensaba en otra cosa, supongo que algo bueno me habré llevado. Como todo.

O quizás no, pero no me importa.





12 septiembre 2013

Skate skate


Hoy me he caído patinando. Me duele un codo y una pierna. Mis heridas parecen un lienzo con hormigas por dentro, y los moratones de ayer ya tienen vida propia. Estoy escuchando música y me siento bien. Está entrando por la ventana abierta olor a pescado frito y es inevitable que no me entre hambre, y que disfrute del hambre. Estoy leyendo unos textos de desamor, porque parece que está de moda. Aunque siempre está más de moda el amor que el desamor, y esto es lo que no entiendo. Creo que he cometido muchos errores en el pasado y eso me hace un poco más humana. Es de noche y los sueños vienen difíciles a mí. Pero vienen, y al despertar, se van como llegaron, sin darme cuenta siquiera de que es un nuevo día, ni de que la noche que ha pasado, efectivamente, ya se ha ido. Dan ganas, por la mañana, de fingir que nunca ha sido noche y que llevo soñando despierta una vida entera. Me siento bien bajo mi piel y creo que voy a dormir.

04 septiembre 2013

Me voy...

Estoy sentada en la terraza. Es la última noche que pasaré entera aquí, en Rumanía. Mañana será la última mañana en la cual despertaré en mi cama, abriré los ojos y viviré todo lo que aquí vivo a diario. Estoy triste, como es normal, pero al mismo tiempo, siento que algo ha cambiado en mí, que aquí nacieron sueños que antes no se atrevían a salir de una mera suposición. Alguien me dijo una vez que no es el sitio el que te hace cambiar, sino tú mismo, y tenía razón. No puedo decir que haya cambiado por estar aquí, ni siquiera puedo decir que ''haya cambiado'', porque todo ser humano está en continuo cambio y esa es una constante en la existencia humana. Pero sí puedo decir que ahora siento que he aprendido a querer, a respetar, a perdonar y a dejar el rencor atrás, y que por lo tanto, he aprendido a quererme, a respetarme, a perdonarme y a dejar el rencor hacia mí misma atrás. Es verdad que si uno no se quiere a sí mismo, no puede querer a los demás, y viceversa. Pero no estoy aquí para hablar de ningún cambio, o de comparar el espejo frente al que me sitúo hoy con el que tenía ante mis manos meses atrás. No puedo juzgar sino por el tiempo y por las acciones que vea en mí misma, pero toda acción es fruto de una idea, y por mucho que me esforzara antes en ser de un modo, no era sino un constante suplicio, pues me obligaba a ser lo que no estaba en mi naturaleza dado que no estaba en mí la idea, la raíz de toda acción. ¿Cómo puede un hombre hacerse a sí mismo a base de imposiciones, ya sean externas o internas, cómo puede alguien vivir y sentir que vive la vida desde el prisma de un ciego que constantemente se coloca lupas y sigue viendo la realidad como no desearía verla? Indagando en mi interior, desnudándome y poniéndome a la intemperie del gélido dolor, he llorado hasta convertirme en un témpano, he pasado con mis pies sobre la frialdad de la soledad en las noches de insomnio; he tocado el cielo con las manos llenas de desesperación, rogando a los dioses una calma que no estaba en ninguna parte sino en mí; he querido matarme porque no sabía dónde buscar lo que estaba buscando, y ni siquiera sabía lo que estaba buscando. Como si fuese un paso inevitable pero necesario, he juzgado todas las veces que creía ''cambiar'' y la necesidad de mostrar ese cambio a los demás, que, por lo tanto, significaba una imposición más, ajena a mi naturaleza. Aprendiendo a escucharme a mí misma, he aprendido a escuchar el río, los ladridos de los perros, las personas, el viento en la noche y el rocío de las mañanas. No he podido encontrar en nada el alivio hasta que lo he encontrado en mí. Y entonces, cuando me encontré con ese pequeño rincón de quietud en mi interior y ese algo más que pertenece a una parte tan íntima de mí que aunque quisiese no sabría explicar, cuando hube asido con mis manos la realidad tal como ella estaba, con el dolor constante, con la pérfida imagen de los hombres llorando hacia fuera sus penas y sangrando sobre los demás para así cubrir la sangre que los demás derraman sobre ellos; cuando supe abrir los ojos y llorar hasta quedarme sin lágrimas, pero sin llorar después por quedarme sin lágrimas, sino maravillándome de lo que la vida es, de lo que bruscamente las circunstancias pueden hacer de ti un muñeco deshecho sin más amparo que su propia compasión...Cuando supe mirar sin pensar que sé mirar al fin, sin la soberbia del que cree conocer al fin y se lamenta no haberlo visto antes, sin la arrogancia que antes tenía ante mis ojos al creer ver la verdad tal significaba para mí...cuando supe, al fin, vivirme del todo, fui capaz de comenzar, poco a poco, en un proceso en el cual vivo, a perdonar, y perdonando, empezando por mí, empecé a querer. 

El hombre en su corrupción moral, con todas esas capas que lo tapan que no son más que debilidades humanas, necesidades de esconder su fuero interno, ese hombre despiadado y a la vez tan desamparado, es digno de ser perdonado, hasta el mismo odio inevitable hacia los hombres acaba siendo perdonado, incluso ese amor de filantropía ciega que a muchos caracterizan y del cual me burlaba antes, incluso ese, lo perdono. No, no he encontrado ningún camino, no soy nada de lo que no fui antes, sigo siendo yo pero me veo tal como soy, sin la máscara de una enfermedad ciega, sin la autocompasión de una niña arrojada a los brazos caníbales del mundo adulto. No hace falta decir lo que entiendo ahora de las cosas, porque en el fondo, sigo sin comprender nada, y supongo que moriré sin comprender la mayoría de las cosas. No doy más importancia al significado de las cosas más allá de lo que en sí mismas encierran en su simplicidad; cada acto, cada pensamiento, no es sino el reflejo del mundo interno de cada uno, y cada uno es lo que es. Que amen y odien así como piensen. No me importa. 

La noche en Rumanía es mágica, y este momento también lo es. Miro delante y veo el barrio en el cual crecí. Estoy oliendo mi tierra, ya huele a otoño. ¿Se da uno cuenta de lo que es revivir a través de los olores, perfilar toda su vida en una sola inspiración? Es mágico este momento, así como el sentimiento que tengo hacia todo, en general, esta noche. No vivo de la ilusión de haber cambiado o encontrado mi camino, aunque supongo que en algún momento así lo sentiré, como todo ser humano, porque en el fondo, poco me distingue de los demás, con nuestras percepciones acerca de las necesidades que habitan en cada uno de nosotros de un modo diferente, aunque manifestándose igual. Sí, supongo que en algún momento creeré que este olor a pasado, este olor a gloria, a mi infancia, a la pureza, es una puerta hacia otro modo de ser, hacia otro yo, pero ahora mismo, no pienso ni quisiera pensar eso. Dejaré que las cosas se sucedan tal como son. Que la vida siga doliendo, porque tiene que doler, aunque haya días en los que me sienta feliz, porque el cielo tiene pocas nubes y estoy escuchando una canción alegre, y aunque otros días llore porque eche de menos a alguien. Esto así es y tiene que ser, el devenir no está en mí y lo acepto. Ya no lo persigo, sino que me despido de él y lo veo cómo se aleja, trazando su trayectoria paralelamente a mí y a los demás pero al mismo tiempo unida junto a nosotros a través de alguna corriente por la cual todos nos dejamos navegar un poquito de nosotros. 

Sé que esta felicidad de ahora es efímera, pero no me preocupa. Es maravillosa la sensación que tengo, mi barrio delante de mi mirada, mis pies con chanclas ya helados porque el otoño ha venido de golpe y por las noches es cuando más lo siente uno; me siento bien, me siento feliz, y eso es todo.

30 agosto 2013

me siento rara. en una semana, volveré a españa. me siento triste por ello. no quiero volver. aquí me siento bien. tengo mis nostalgias, y veo las cosas de otro modo. sin rabia, sin rencor, sin esperanza y sin pena. aplanando la vida externa bajo un relieve más regular y dejando la interna que se suceda a su modo, consigo una relativa calma. tengo sueños, porque todos soñamos, y es aquí donde encontré no mis sueños, sino cómo soñar para encontrarme en sueños. quizá no tenga ya miedo, y supongo que eso es bueno.

20 agosto 2013

Me sorprende la rapidez con la que he pasado página. Y pensar que tan sólo unas semanas atrás creía que era el fin del mundo. Confirmado: no siempre tardas más en desenamorarte que en enamorarte. A veces, como este caso, es al revés. Hacía tiempo que no tenía esta sensación de soltería que tan bien me hace sentir. ¿Para qué complicarme tanto con tonterías? Esta sensación de libertad emocional me hace sentirme bien, después de mucho. Sí. Me siento bien. No sé qué pasará en adelante con mi vida emocional, pero tampoco me importa, quien sea que venga, quien sea que aparezca, bla, bla, bla. Joder, este verano está siendo genial.

01 agosto 2013

Sentada en la terraza en la noche, veo mi barrio iluminado por algunos faros; la gente duerme, y sólo escucho el ladrar de los perros en la lejanía. Me siento feliz, y pienso que poco a poco comienzo a querer la vida como si fuese un cuento, que es lo que es. La soledad ya no me asusta, por el contrario, me produce un sentimiento de alegría que desconocía en mí hasta ahora. No sé lo que será de mí mañana, si los sueños que estas últimas semanas crecerán en mí u otros crecerán sobre ellos o junto a ellos, pero no me preocupo por ello, pues siento alegría al vivir estos sueños en el presente, sin tener la necesidad de proyectarme en lo incierto del tiempo. Sentiré pena cuando deje Rumanía, pero al marcharme pensaré en lo mucho que me está cambiando y en la suerte que tuve al encontrar, cuando ya no me quedaba nada, ese rincón que había en mí en el cual puedo estar en paz.

27 julio 2013

Siento que ya no espero nada de la vida, ni siquiera espero no volver a esperar nada de ella, y eso me calma. Sentada en mi terraza huelo el olor de mi tierra, escucho el ladrar de los perros, y veo ante mí un tiempo incierto desdibujándose con imprecisión. Y eso me hace sentir serena, porque de algún modo la presencia del tiempo de ese modo tan doloroso en mí hasta ahora también me impedía avanzar. En esta noche, solo tengo ganas de dormir con este pensamiento que es el cúmulo de este olor a mi vida, este ladrar de perros y esta visión del tiempo. Me espera en mi cama mi lectura, que me hará compañía hasta que el sueño me obligue a apagar la luz.

26 julio 2013

Algo está cambiando dentro de mí. Me estoy asentando sobre un camino que lentamente va abriéndose paso a través de mis miedos, pero con la certeza de estar donde quiero estar, no donde debo estar para poder sobrevivir. Estoy dejando cosas atrás. Otras nuevas cosas están creciendo en mí. Siempre en las renuncias hay nuevas ganancias. Estoy escribiendo y creando un mundo dentro de mí que no puedo expresar, pues aún es un pequeño embrión latiendo en mi corazón. Sentimientos que antes chocaban unos contra otros, ahora se encuentran y se fusionan entre sí. ¿Es tristeza esto que siento, a estas horas de la madrugada? No lo sé. Tristeza porque no supe mirar antes en mis adentros y perdí tanto tiempo buscando fuera de mí lo que en mi interior había. Pero no importa, porque ahora miro el mundo con los ojos que hay en mí, y me miro a mí con los ojos que hay en mi interior, aunque estos ojos aún necesitan tiempo para poder ver sin tener, de vez en cuando, gotas de lágrimas que les impidan ver. 

24 julio 2013

Girl, you'll be a woman soon.

Me acabo de masturbar después de mucho tiempo. Eso significa que, quizás, esté empezando a estar bien. Estoy escuchando ''Girl, you'll be a woman, soon'', y siento que Urge me la canta justamente a mí, en esta noche tan extraña, porque es cuando me doy cuenta de que las cosas empiezan a ir bien. Como tiene que ser. Como siempre pasa: altibajos en la vida de cualquiera. Decepciones y reencuentros con uno mismo después. ''De todo se aprende, y está bien que de esto hayas aprendido de tus errores''. Lo sé, querida, y me alegro de haberme dado cuenta de mis errores para ahora reírme de lo niña que fui, sin juzgar a los demás, y sin creerme estúpida. Soy humana, como tú y como todos. Tengo amigas que me enseñan a ser feliz, tengo una familia que me enseña a ser feliz, y ahora me empiezo a enseñar yo a mí misma a ser feliz. Lo sé, sé que suena típico, pero me da igual: así es. Las cosas típicas acaban siendo maravillosas si las aprecias como tal. Esto mismo acaba de sonar también típico, pero es natural. Empiezo a sentirme yo misma, sin más, y me siento bien. Algo en mí está cambiando. Sí, lo siento así, mis escritos han cambiado, al igual que mis ideas. Y me acabo de masturbar. Y disfruto de los demás como no lo hacía días atrás. Estas sí que están siendo unas vacaciones de verdad. Comienzo a amar la vida, y estoy segura de que esto no es una ilusión, que no es un subidón más de tantos que me puedan dar de esa jodida noria emocional de la cual siempre he vivido presa. Da igual, porque tampoco me siento ya como una puta loca condenada al fracaso, esclava de una enfermedad. De algún modo, empiezo a curarme, aunque siempre seré yo...y de lo único que tengo ganas ahora es de salir a la terraza y fumarme un cigarro, mirando todo el barrio dormir a estas horas de la madrugada, y volver a esta enorme cama sin sentir que es una cama demasiado grande, sin pensar que quizás falte alguien...Porque me siento bien así, sola, conmigo misma, y quiero extender mi cuerpo como un gato perezoso y dormir, sin más, y seguir con estos pensamientos. Girl, you'll be a woman, soon. A lo mejor es cierto, y empiezo a ser una mujer al fin.

20 julio 2013

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Esta mañana, un pájaro se posó sobre mi balcón. 
Yo estaba sentada en la terraza, 
pensando sin saber bien en qué pensaba,
porque pensaba en tantas cosas que no sabía en qué.
El pájaro comenzó a hablarme,
y entonces, sólo veía al pájaro hablarme,
sólo escuchaba lo que el pájaro me decía,
y al escucharlo mi alma se llenó de paz.
Sin darme cuenta, empecé a llorar.

Lloraba porque el pájaro me hablaba
y comprendía sus palabras
que me hablaban de aquéllo que nadie supo hablar.
¿Será ese mismo pájaro
que me despierta cada mañana,
con su chillido en mi ventana?
Quizá quería decirme lo que me dijo,
y ahora, que ya lo escuché,
me mira posado sobre el hierro del balcón
y me invita a volar junto a él.

Y así decido, desplegar mis alas,
compañero de viaje, hermano de mi alma,
y volar junto a ti donde el viento nos lleve.
No necesito más compañía que tus palabras,
no necesito más cantos que tu aleteo,
me basta con sentirte a mi lado
para saber, al fin, que estoy viva.

08 julio 2013

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El autoengaño ha sido para mí el arma homicida con el que me he ido cavando mi propio agujero. Una vez caído en él, una vez sondeado el abismo del infierno mental, del horror y de la desesperación dentro de la vacuidad que me produjo lo que no deja de ser una persona que no me quiere y para la cual soy nula, una vez arrastrada en la vorágine de la locura y del asesinato al amor propio, los únicos caminos que puedo tomar son el olvido o la locura, la muerte en el anonimato, arrojar mi vida entera por la borda por un insignificante ser cuya estima por mí es inexistente. Y una vez aceptado el camino del olvido, que es el que quiero tomar, obligándome una y otra vez a ello, una vez aceptada la situación, significa que el autoengaño desaparece y con ello ese colchón de tranquilidad sobre el cual posaba mis sueños para que no fuesen pesadillas. Ahora las pesadillas están ahí, porque la realidad se me muestra tal como es, no como yo la dibujaba para engañarme y no sufrir. Ahora que sufro, como tiene que ser, la decepción suprema de mi vida, pienso en mi vida y pienso en mí, pienso en la estima ajena hacia mí y en la propia estima hacia mí misma. En el futuro a construir, en quererme, pues no es él quien tiene que condenarme a una vida de enajenación mental, ni él ni nadie, nadie, absolutamente nadie me puede destruir. Si esto ha servido para empezar por fin a quererme, para dejar de depender de los demás y hacerme tan fuerte que no decida saltar por el balcón de la desesperación sino enfrentarme al tiempo, entonces me alegro de que haya pasado. Porque decido esperar paciente que la tristeza, intercalada de alegría, desaparezca, que la calma se asiente. Y ese es el camino que he elegido, que he querido elegir yo esta vez, no por nadie. Ya no vivo por complacer a nadie, ya no siento que no me mato para no hacer sufrir. Siento que no me mato porque no quiero, porque quiero vivir, porque amo mi vida ahora a pesar de todo, y amando mi vida, podré amarme a mí y a todos los demás, porque este sosiego al cual he llegado rozando el límite de la locura, me ayuda a seguir, y sé que algún día, el olvido llegará.

02 julio 2013

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Intercalo sentimientos de odio con añoranzas interrumpidas de amor propio. Ahora que soy más fuerte y no me duele lo que no merece ni ser nombrado, ni ser siquiera odiado sino más bien despreciado con un desprecio fino y sutil, ahora siento que soy más libre. Intercalo sentimientos de libertad con momentos fugaces de tristeza, interrumpidos por la razón que me dicta que aquél que tanto daño me hizo no merece siquiera más que un recuerdo de ser recordado en la herida ya supurada que me creó. Y en esta inestabilidad sobre la cual muy poco a poco se va asentando una calma, intento mantenerme firme y engrandecer mi orgullo con la fortaleza de los días pasajeros.

20 junio 2013

Tengo una angustia en el pecho de amar como nunca amé, de marcharme desgarrada mi alma por una tristeza que siento, tristeza de ser, tristeza de vivir la despedida, tristeza que me mata. No tengo palabras, ni quiero tenerlas. No quiero buscar explicación alguna, ni excusa, ni pretexto, a lo que me hace sentir así. Me consumo y me siento consumir a una velocidad de vértigo. Me duele la vida, y siento que esto es la muerte. 

07 mayo 2013

ligero como una brisa de primavera que nunca llega. la sensación de soledad cuando estás acompañado, el cielo ya oscuro y la noche que no quiere posarse sobre nadie, porque es lasciva, egoísta, sádica. los ojos quieren llorar, aunque no haya por qué llorar: precisamente eso me hace llorar, llorar sin consuelo, también sin desconsuelo, llorar por llorar y ni siquiera poder llorar del todo, porque algo aprieta en los ojos, en las manos, una especie de gusano con tenazas sobre su piel que constriñe mis huesos. ¿qué hacer? seguir en la vorágine, no descansar más que una noche, y seguir, al día siguiente, como si nunca hubiese habido noche, como si todo hubiese sido un sueño soñado por nadie.

14 abril 2013

14 de abril

vaya: tres meses han pasado desde que no escribo aquí. no me puedo quejar si las palabras mueren, si se cubren de moho, porque al fin y al cabo soy yo la que con mi conducta encierro en un pozo de mierda escrito tras escrito. porque no puedo, porque estoy mal, porque blabla. si me ofreces un espejo tú, yo me miro en el con el asco de estar mirando un bebé que sigue creciendo, que chupa una teta y mama leche caducada de una madre que está en descomposición. yo sigo comiendo de ahí, de una fuente putrefacta, con la sensación de estar alimentándome y a pesar de que lo hago mal, no soy capaz de pasar hambre en busca de otra fuente. ¿que no? ahora creo que sí, y si encuentro un útero en condiciones, me abriré paso entre los labios vaginales, metiendo mi cabeza con delicadeza, encontraré el momento de gestación de mi identidad lírica, lo comeré, succionaré su materia, me apoderaré de todo cuanto la misma posee, y volveré a abrirme paso por la entrepierna de vellos duros, de esa madre que habré encontrado en un recoveco de la memoria. luego, que me escupa ese coño, que vengan los tres reyes magos, y que me convierta en una nueva mesías de mierda que se gaste el dinero en el casino y en putas.

13 enero 2013

vean: todos los desastres se han juntado en un punto a partir del cual no puede haber nada. ha concluido el espectáculo. a partir de ahora, la realidad traza sus recorridos de manera totalmente diferente. ya no existe la simetría hasta ahora conocida, pues todo ha roto sus esquemas. ¿dios existe? sí, en mi cabeza, se asienta entre los pliegues del cerebro. entre cópula y cópula con su reflejo del inconsciente, satanás, arroja sobre mi cuerpo y mi alma ángeles y demonios, vómitos constantes de placenta, dolores y placeres en un mismo escupitajo divino. a partir de ahora, que las cosas han cambiado, no podré sentir la vida como hasta ahora ha sido sentida. creo que algo ha muerto sin dejar su cadáver. digamos que se ha disipado, sin más, sin rastro, ni recuerdo, sin nada. lo sentí en su momento -o eso, o estaba soñando sin distinguir bien el sueño de la realidad- y ahora no queda nada, ni siquiera un recuerdo. ni siquiera puedo hacer un funeral decente sobre algo que existió dentro de mí durante tanto y ahora ha perecido. ¿ustedes lo consideran justo? desde luego que yo no, y me refugio en la ópera, en esas voces que rozan lo divino, y abro mis brazos para recibir su alimento resucitador. nada me queda en este día que ya se encadena con la noche, nada más que vacío, lo único que permanece constante. ¿tiene derecho el mundo de expresar su variabilidad sobre mi carne? sí, y esta tiene la obligación de aceptarla en sí. el abrazo de algo resucitador también se disipa en el viento. ¿la muerte? ¿la vida? todas las formas tienen su inicio en el mismo punto donde acaban, dada la circularidad a la cual gran parte de la vida está sujeta, exceptuando una mínima parte, esa que es la liberación al dolor que muchos consideran innato. ahora me toca diluirme en mí en lo circular y no circular, en la sangre y en la arena, en la vida y la muerte, esa misma esencia que cambia su cara según le convenga. ahora me toca a mí ser noche, frío y podredumbre.

12 enero 2013

¿qué soy?
no importa, ahora llueve.
¡llueve!
caen todas las plegarias, levantamos las manos
enrojecidas por el llanto del día a día
y recogemos nuestros pecados.

mis ojos caen
mis ojos se arrastran
tus ojos buscan otras órbitas
hay una marea de incomprensión
una amputación masiva de esencias,
una expansión de dolor.

¡EL TRATAMIENTO ES BUENO!
DICE-
HAY UNA ESTABILIDAD EN CUANTO AL ESTADO AFECTIVO.

¡EL TRATAMIENTO ES BUENO!
DIGO-
HAY UNA ESTABILIDAD EN CUANTO AL ESTADO AFECTIVO.

a veces duele algo cuando el mundo se abre. sus pulmones se llenan de aire y luego expulsan sangre. nos bañamos en sangre cada día, pero supongo que por cuestión de rutina ya no sentimos la sangre. ¿qué sentimos? la baba del gran caracol se extiende con lascivia sobre nuestras mejillas. me escupen en un ojo, me arrancan el delirio con tenazas para alimentar a esos mil demonios

¡ESOS DEMONIOS QUE DICEN SER DE ELLOS CUANDO LO QUE NO SABEN ES QUE EL AVERNO ESTÁ DENTRO DE ELLOS, NO ENJAULADO BAJO FORMAS INHUMANAS!

Vosotros ahora representáis la función teatral, porque si no me aniquiláis a mí a través de las formas. ¡REPRESENTAD LA MUERTE, EL FUEGO, LO ETERNO, LO EFÍMERO, YA!

Es hora de apagar las luces
¿ACASO ALGUNA VEZ ESTUVIERON ENCENDIDAS?
BLA BLA BLA 
BLU BLU BLU
TRUENO RELÁMPAGO GOTAS PEGAJOSAS
PÁRPADOS REPLETOS DE PUS
BLABLABLA
BLUBLUBLU
¿ACASO ALGUNA VEZ DEBÍ ENCENDER LA LUZ?
¿NO SE ESTABA MEJOR A OSCURAS?
¿ACASO ALGUNA VEZ PUDE VER AÚN CON LA LUZ ENCENDIDA?
¿ACASO NO ESTOY AHORA DE NUEVO CIEGA?

Es hora de dormir.
¿Acaso no es esta vida un sueño?
La anarquía mental puede ser señal para muchos de un uso fructífero de la maquinaria interna condicionada por la naturaleza; sin embargo, para muchos se puede considerar como un:
¿eh? ¿usted señor P me lamerá los pezones?
fóllame esta noche
cómeme el coño
mete tu lengua entre mis labios vaginales
esto sí que resultará productivo
señor, caerá la lluvia bajo nuestras cabezas
la cópula será la única verdad
¿NO HAY MÁS VERDAD MÁS ALLÁ DE LO INMEDIATO?
SUPEDITADOS NOS HALLAMOS A UN DESTINO HORRENDO


blablabla
blublublu
no tiene sentido NADA
SOLO TIENE SENTIDO ESTO: 
QUE NO TIENE SENTIDO NADA
¡LIGERA CONTRADICCIÓN!
¡PESADA ARMA DE HOMICIDIO!


¡ADIÓS!
Cierro las ventanas, no vaya a ser que me de por saltar.

¡HOLA!
Abro las ventanas, que Morfeo tiene que entrar y besarme los párpados.

17 diciembre 2012

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he perdido flow a la hora de escribir, ¿verdad? sí, me contesto a mí misma. hay algo ahí que no me hace escribir ya tanto, recuerdo que siempre había un estado de podredumbre interna que me inspiraba. bueno, pues ahora escribiré sin ese estado, a ver. hala. ya está. más no se me ocurre. bueno, eso tampoco es verdad, porque ya estoy escribiendo algo. ¿funcionaré así realmente? ¿así cómo, silvia? ya hablo sola, bueno, miento, hablo conmigo misma, ya es algo. ¿qué más da? parece que el invierno este año no es como otros años. hay nubes en el cielo. quiero que nieva, pero lloverá. ¿qué más da? misión cumplida. si es raro que nieva aquí. pero no creo que necesite morirme para inspirarme. siempre me muero un poco y no pasa nada. el cielo está gris. voy a estudiar. me cansa. me estoy haciendo mayor. hasta tengo instinto maternal. yo que nunca quise hijos. ahora veo bebés y ya no digo guacala, ahora incluso digo ay qué bonito tener una tripa con una vida creciendo dentro de mí. pero, ¿me estoy leyendo? definitivamente me he vuelto loca. eso, o estoy cambiando y haciéndome más ¿cómo? no sé qué es peor.

15 diciembre 2012

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me sigue dando miedo mi propia estabilidad. creo que es demasiado frágil. puedo decir ''me va bien'', sin añadir matices, sin quejarme como siempre lo he hecho,  sin sentir mi mandíbula tensa y mis dientes rechinar, porque por una vez mi cerebro descansa tranquilo, con sus subidas y caídas repentinas, pero con una calma relativa. ¿qué hay dentro de él? ¿qué se esconde entre tantas colinas? la nieve ya está poblando cada recoveco de la mente, y me siento bien, aunque a veces la mano esa mala se asoma y de repente quiero gritar. grito y me trago mi propio grito para saciarme y me quedo quieta después. ay, ay, ya me da por suspirar.

13 diciembre 2012

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he vuelto a fumar pero no tengo dinero para comprarme tabaco. me cansa pedir a los demás y ya no me duele que casi nadie me de, aunque cuando me lo dan, ¡ay! alegría la mía. tengo mucho sueño pero tengo que hacer un trabajo pero no quiero. como no quiero no lo haré aunque asumiré las consecuencias. voy a dormir y mañana lo hago a las 6 porque no quiero asumir consecuencias. esperaré que se terminen de hacer las patatas fritas porque me duele el cráneo, anoche dormí 5 horas y siento que me vibra algo en los tímpanos. ¿se me habrá metido una lombriz? tengo ganas de fumarme un cigarro, pero no tengo. voy a dormir. buenas noches.

08 noviembre 2012

Estoy petrificada. No sé qué hacer. Me siento enferma, con el interior pudriéndose. Hay un estado de descomposición externa, los placeres mundanos se pudren bajo el halo del curso inagotable de la historia. Extirpo en una autopsia casi autómata todos los objetos que hay a mi alrededor, brazos amputados de una vida que se agota lentamente. No encuentro nada dentro: órganos comidos por gusanos. Más allá, vacío. La vida no cesa, y con su martillo me golpea una y otra vez; tengo el cuerpo lleno de hematomas, estoy aún confundida con el ritmo de mi mente. Ella ya es algo ajeno a mí, una materia, diría hasta etérea, capaz de arrastrarme a los más profundos abismos, allá donde puedo entender el sentido de todo, aquél que me dice que no hay nada, que no puede haber nada más allá de esto. Si he de ser parte de la historia, si he de consolidarme como punto inerte sobre una recta cargada de piedras punzantes, entonces que sea así, en forma de larva. He adoptado un estado larvario, un proceso de retroceso que sucumbirá, he de suponer, en ese suicidio programado que siempre se cancela por cualquier razón: el amor, la lluvia, una tarde de abrazos. El amor me está salvando, hay algo ahí que cura mis heridas, mis puñaladas nocturnas de rituales ya establecidos hace años no acaban en la hemorragia de vísceras y lamentos inexorables. No. Ahora el llanto se apaga, algo enmudece, la noche llega y se posa sobre mis párpados. El dolor se concentra en el pecho y entonces siento que no puedo sostener el peso del mundo, ni el mío propio, y algo muere de nuevo, aunque sé que mañana resucitará en el ciclo perpetuo. ¡El amor! Mi único consuelo. La larva se agita bajo las sábanas, las pastillas hacen su efecto: consigo el estado transitorio de marmota, mis ojos se cierran aunque los quiera mantener abiertos y acabo cayendo en el sueño. ¡Ah los sueños! ¡Ah la realidad! Me pesa el mundo. Me duele la vida. ¿Cuándo acabará? La lámpara poco a poco va lanzando espadas en mis pupilas. Apagaré por hoy mis motores. Buenas noches, mundo cruel. Adiós, mundo cruel.

22 octubre 2012

ahora ya voy a clases y se me pasa más rápido la vida. quiero que pase el tiempo para que se consolide algo, el nuevo yo que día a día se va fortificando con otras experiencias. estoy alcanzando la estabilidad en todos los aspectos de mi vida, y aún me resulta raro el miedo que tengo a esto mismo. es tan frágil la línea entre esto y el horror que llevo dentro, que a veces resulta angustiante mirar al precipicio y sentirlo tan cerca, aunque la calma regresa cuando doy tres pasos atrás, y me encuentro de nuevo aquí. siempre habrá un dualismo dentro de mí, un conflicto entre los dos yos que se empujan y se escupen cuando no están de acuerdo con lo que son en uno mismo. pero aprendo día a día a hacer que se lleven bien, a que se abracen de vez en cuando y se rían una de la otra cuando las cosas salen mal. estoy viviendo entre los demás, a mi manera, y entiendo que no podré comprender jamás muchas de las cosas de la vida, porque me quedan muy lejos, pero eso no me importa, porque de algún modo todo resulta tan efímero, que no puedo permitirme ya morir en todo esto.

08 octubre 2012

aburrimiento

me aburre leer poesía, me aburre la narrativa, me aburre la filosofía, me aburren los prospectos de fármacos (incluyendo la sección de efectos secundarios), me aburre la cultura y la contra-cultura, me aburre lo temporal y lo atemporal, me aburre la incultura y la contra-incultura, me aburre lo que aburre a todos y me aburre lo que no suele aburrir a nadie, me aburre la vida, me aburre la muerte, me aburre sentarme, me aburre andar, me aburre dormir y me aburre padecer insomnio, me aburre el vacío, me aburren mis síntomas mentales, me aburre ver pornografía, me aburre componer música, me aburre ver televisión, me aburre leer prensa, me aburre aburrirme tanto, me aburre comer, me aburro aunque no me aburriera nada de esto, me aburre decir tanto me aburre, me aburre quedar con la gente, me aburre quedarme sola en casa, me aburre mantener mis constantes vitales, me aburre preparar un suicidio, me aburre lo que dicen los demás, me aburren los silencios ajenos, me aburre lo que piensan los demás, me aburre lo que pienso de mí misma, me aburre la vida moderna, me aburre lo clásico, me aburre todo y me aburre la nada, me aburre ir a la universidad y me aburre no ir a clase, me aburre ir a la biblioteca, me aburre estudiar, me aburre no estudiar, me aburre la vida y me aburre la muerte, ¡todo, todo! lo único que no me aburre  es esta agonía de aburrimiento en su clímax. miento, también me aburre. me aburre que me aburra hasta esto mismo.

25 septiembre 2012

destrucción

Con esta política del miedo nunca acabaremos por destruir lo que nos está destruyendo. El abuso de autoridad es su arma más eficaz. Abrid los brazos, hermanos, para expresar vuestro dolor a través de vuestra voz y recibiréis a cambio golpes, y al día siguiente veréis el amanecer a través de las rejas. Vosotros nunca conseguiréis que se os escuche si no alzáis el brazo y usáis un arma más poderosa que ellos. El sistema es una red bien tejida, acero sobre acero, y esa capa satinada de manipulación, de miedo, la misma táctica de siempre, pero ahora menos percibida bajo el halo de las comodidades del moderno mundo del siglo XXI. 

Violencia, hermanos, la violencia engendra más violencia que únicamente se puede parar con más violencia, y así entramos en el círculo vicioso de la muerte, pero del cambio. ¿No os fijáis en las grandes revoluciones históricas? La violencia era la sangre que corría por nuestras vena, no podré proclamar nunca la victoria en este mundo perverso si uso sólo la palabra. ¡Sí! Hay que ir de la mano con nuestros instintos, con la memoria histórica.

Debo destruir todo lo construido, debo destruirme en esto que me han construido desde fuera, debo destruir todo lo que soy porque ellos me obligaron ser parte de ellos para poder sobrevivir. Para ello debo romper mis esquemas, explotar los cimientos que me hicieron lo que soy, usar el motor de la violencia para parar la violencia del sistema. No pretendáis haceros escuchar si no podéis aplastar el miedo que nos impone con más miedo. ¿Cómo si no? ¿La paz, la manifestación, la hermandad? Todo mentira, todo ilusión, he vivido demasiados amagos de cambio en estos últimos meses, y me quedo con el abuso de autoridad, con los cordones policiales (¿quién eres tú con eso por creerte más que yo? PENSADLO, yo lo pienso y no lo puedo creer, ¿ELLOS DEBEN GOBERNAR MI FUTURO SI NO QUIERO? ¿Por qué no parar esto? ¿A quién le importa tu mierda de futuro? ¿A quién le importa mi mierda de futuro? ELLOS COGEN MI DESTINO Y CAMBIAN SU TRAYECTORIA SEGÚN SUS PUTOS CONVENIOS, SUS CÓPULAS DE IDEOLOGÍAS BIPARTIDISTAS, SUS LEYES QUE INTENTAN MATAR LAS MÍAS. HAY QUE DESTRUIRLOS)

ya no hay nada en mí, me obligaron a arrancar toda inocencia para convertirme en un instrumento más para llenar sus fauces de capital. me han hecho llorar cuando el mundo me ha dado la espalda, porque se necesita ser mundo y no ser del todo tú. ME HAN ARRANCADO MI INDIVIDUALIDAD para convertirme en un maniquí más en sus manos. quiero convertirme ahora en veneno para ello, que se alimenten de mí si quiere, que el tóxico se disuelva sobre sus lenguas y mueran ahogados en sus propios vómitos.

NECESITAMOS DESTRUIR EL PRESENTE PARA TENER ACCESO AL FUTURO.

no hay futuro, debemos reventar ahora, o morir por siempre.

ellos escupen sobre mi vida cada día, ellos con sus trajes y sus manicuras y sus maletines llenos de papeles que ORDENAN MI VIDA, ellos no son nadie, fuera, debemos destruirlos, DESTRUIRNOS A NOSOTROS MISMOS si hace falta si a cambio conseguimos romper la continuidad que nos está llevando a la muerte, Y ELLOS SE ALIMENTAN DE NUESTRA DEBILIDAD, de nuestros cadáveres, orinan sobre nuestras tumbas. HAY QUE DESTRUIRLO TODO para poder cambiar. cojámonos, pues, de las manos todos, y dancemos en esta espiral, hundamos nuestros dedos en lo más hondo de nuestro ser y ahí removamos nuestra esencia, SAQUEMOS NUESTRO INSTINTO DORMIDO POR AÑOS CON SOMNÍFEROS expuestos en escaparates, consumo, educación doctrinaria, democracia carcelaria, ABRAMOS nuestro corazón y esparzamos nuestras vísceras sobre esta palidez de presente. nos estamos ahogando en nuestra propia sangre, desde arriba ellos nos apuñalan, taponemos la hemorragia con sus propios cuerpos y todo lo que arrastran detrás de sí: LA RED BIEN TEJIDA. rompamos, destruyamos el SISTEMA.

22 septiembre 2012

adiós escocia.

mañana me vuelvo a españa. es la última noche que respiro este aire escocés lleno de algo que ya es parte de mi sangre. las horas me pesan en los párpados. duele este cerrar de ojos y verme de nuevo lejos de todo lo que acabo de construir, pero que de algún modo siempre permanecerá ahí. echaré de menos edimburgo, y mucho. apenas puedo escribir. estoy cansada, y como llorando porque ya echo de menos esto, pero a la vez tan feliz observando estos muros edificados durante mi estancia aquí. sé que el sol seguirá amaneciendo más allá de todo, y yo volveré aquí a beber de estas fuentes cuando la melancolía me mate de sed. 

y la amistad... oh. esa cosa tan compleja. cómo es posible que en tan poco tiempo haya conectado de manera tan cósmica con ellas dos. ya las echo de menos. querida joana, querida lau. me duele la carne al llorar nuestra despedida, pero me lleno de felicidad cuando nos veo juntas sentadas en una escalera. no importa que nos vayamos: realmente ninguna se irá nunca de esto que ya somos. sabemos que seguiremos volando bajo la mirada del otoño. más allá del infinito, nos encontraremos batiendo nuestras alas al unísono mientras el mundo seguirá tejiendo el destino, y esta telaraña que ya nos une, irreversiblemente. os echaré de menos, como echaré de menos todo esto que quedará por siempre en mi memoria, y que tanto me ha ayudado a crecer.

adiós, edimburgo. adiós, hasta pronto.

11 septiembre 2012

I. 
hay un cuchillo y una huella en el suelo.
creo que antes me lo clavé en la faringe.
me había convertido en un huracán de súplicas,
en la constante repetición de vómitos de calendarios.
ahora un tubo se desangra bajo la tenue luz
de una máscara para adornar el tiempo,
y yo estoy cosiendo mis calcetines en el jardín.


II. 
no puedes entender mi dolor cuando me río,
no puedes entender mi felicidad al llorar,
la contraposición de ambos puntos que se encuentran
en el mismo argumento absurdo:
no hay limites entre lo imperceptible por ti y por mí.

no me importa que tú no me entiendas
mietras seas capaz de entenderte a ti.


III. 
antes me enfrentaba a mí misma cuando me miraba al espejo.
un día vi detrás del cristal una tipa leyendo recetas gastronómicas,
con anteojos de moda ya pasada,
y encontré bajo mi cama veneno.
entonces supe que debía cambiar algo.
ahora me llevo bien con mi reflejo,
y lo saludo siempre al llegar.
buenos días, le digo sonriendo,
y él me devuelve el saludo a escupitajos.
no hace falta decir más, yo creo.

10 septiembre 2012

I. no voy a dejar que me entierre el mundo.
que se desangre fuera de mí si quiere,
ya demasiada sangre vertí sobre sus muros
y todo para qué:
me fue devuelto el dolor como ruina,
nadie me escuchó cuando gritaba,
nadie me lloró cuando mi cuerpo caía.



II. he alcanzado el grado de indiferencia suprema.
a partir de aquí, me pueden pisar ustedes.
pueden aplastar mi cráneo con sus discursos.
pueden matarse. me dan igual ustedes.
ni siquiera sé a quién me dirijo cuando digo ''ustedes''.


III. la rabia me perfora la lengua.
no me mates con ese martillo de mentiras.
el engaño me resulta molesto,
más que una desintoxicación de somníferos.
al final, fósil serás bajo esta tierra
que llamamos ''virtud''.


IV. quiero trepar una vez más
esa montaña de dolor absoluto,
y desde arriba insultar
a todos los dioses que me prometieron calma.

al final, conseguí la calma
cuando maté a todos los (mis) dioses.


V. no desesperes, morirás igual.
deja tu bilis reposar mientras los relojes se agotan.

06 septiembre 2012

me nutro de soledades.



No me importa ya si muero esta noche, alguien dirá de lejos: ''Al final, aprendió a vivir''.
la arbitrariedad cae como las hojas en otoño.
tengo el alma envuelta en pétalos
de flores que arrancó la tormenta.

es tarde. mañana madrugo.
iré a clase de deporte
con las amigas de mi anfitriona para practicar inglés,
rodeada de mallas y músculos que se dilatan.

luego iré a ver el national musseum gallery quizá
o simplemente me perderé por princes street
para volver a georgie street
y luego vuelta a princes street
hasta que sean ya y cuarto.

o quizá me quede en el parque
oliendo melenas de pelirrojas
o quizá en este plantear de cosas,
un trozo de techo se desprenda sobre mí
y me vea mañana rodeada de llantos desconocidos,
de un fingir de lástima y compasión
y todo esto haya sido nada.

03 septiembre 2012

Edimburgo.

La vida en Escocia corre a un ritmo diferente.

23 agosto 2012

estoy de muy mal humor. antes he gritado para dentro tanto que me he hecho daño en el paladar. me está sangrando. tengo ganas de asesinar a alguien, o pegar puñetazos a la pared hasta arrancarme los huesos. no sé qué hacer para aplacar esta rabia tan intensa. ha venido de golpe, y ahora necesito descargar este flujo de ira innecesaria. voy a desconectar mis neuronas. ¿como? eso ya no lo sé. puede que muera en el intento. será mejor, así dejaré de tener mal humor. que me den, yo no aguanto más esta sensación. qué pena no poder tirarme por la ventana, y que la muerte sea transitoria.

20 agosto 2012

he ido a por una cerveza sin alcohol a la cocina, he pisado el vómito de mi gata, no tengo sueño y deberé empastillarme para poder dormir. me arrojo al fuego de la creación; este es hoy mi vehículo, el amor, el vacío y la nada:

17 agosto 2012

CRISIS CRISIS CRISIS

no quiero saber nada de nada, 
no quiero saber nada de nadie,
tampoco que nadie sepa de mí,
por eso me ninguneo en este escrito,
me despedazo sin imaginación,
me escupo desde mi propia boca,
me abro el alma con una navaja,
solo por este instante
en el cual la lombriz asesina ha invadido mi cráneo.

a partir de ahora,
la función comienza,
pero no hay escenario,
deberé usar mi propio cuerpo
para alojar estos monstruos líricos.
no me funcionan bien los engranajes hoy,
es una especie de exceso de ingredientes caducados.

hablamos de que esto es un agujero negro,
una infección crónica de la sangre,
una úlcera que corrompe la carne,
hablamos de esta gran turbulencia,
de agua estancada en tus ojos,
de pozos llenos de orina,
de una red de muerte programada,
de tus manos atadas a una silla eléctrica,
de una neopurificación sórdida,
de un fast-food en la esquina de tu casa,
de una flema atragantando tu calendario.


una ráfaga de azufre me mata, me mata, me mata. es este este ciclo innecesario de muerte y resurrección, estos antídotos que se recogen en papeleras a rebosar de cajas de donuts con restos de crema derretidos por el calor. ya no me empastillo. ya no me tomo pastillas hace tiempo. es que dejé de tomarlas sin más. el señor p se enfadaría mucho conmigo, porque quizá nunca debí haberlo hecho así, de golpe.

de golpe aparecí muerta en un césped. no sé cómo sabía que estaba muerta, cuando supongo que un muerto ya no es consciente de lo que es. supongo que no lo estaba. era una mera sensación inesperada. como esto. esto que no sé qué es. esto.


14 agosto 2012

A ver, no sé. Mantequilla de cacahuetes, porcentaje alto en lípidos y conservantes. No me importa: sencillamente, no tengo mantequilla de cacahuetes, por lo tanto, no tiene ningún sentido plantearme siquiera la composición de tal alimento. Quizás lo haya puesto porque justamente hoy he visto un ''american supermarket'' en mi ciudad, y lo he asociado a eso de repente. O quizás lo haya nombrado porque no tengo ningún tema para escribir. La decadencia es ácido de batería: mira como te corroe las entrañas, nena, este líquido, esta hipnosis de reciclaje barato, todo forma parte de ti, pequeña prostituta del cosmos de terciopelo; cerveza en mano, estrellas fugaces, la madera crujiendo bajo tus pies mientras te acercas con una bandeja de melón cortado asimétricamente, olor a humedad bajo un cerezo, no se puede vivir así una eternidad: pero es dulce cuando es efímero. Porque, al fin y al cabo, el arenal cede, y luego la marea de la rutina acaba por enterrarte bajo su peso. No importa: en la nevera queda una lista de la compra de hace dos meses, recuerdo innecesario de ese día que no significó nada, pero que es mucho para mí, porque los cereales aún no han caducado. ¿Por qué quizás nunca fueron comprados? Nunca lo sabré, tal vez esa lista nunca fue escrita.

13 agosto 2012

saboreo esa línea de rutina, me sabe a bola de pelo y canela, la escupo y me quemo el esófago al regurgitar la necesidad de tirarme desde la estratosfera, caer en la tierra en una hamaca y esperar que las hojas caigan, que llegue el otoño y la lluvia vuelva. entonces, esto puede que sea vida, estar sobre la línea de la estabilidad y de vez en cuando caerme a un pozo, quedarme ahí bebiendo agua hasta que el estómago empieza a inflarse. tengo hambre, es de madrugada, pero no me asusta nada. ni tan siquiera aceptar que este es mi destino, que empiezo a florecer en medio de otras flores que me dan de beber de su jugoso néctar, que estos labios los besa otros labios y mi corazón ya no se agita como un antílope en las fauces de un león. no me asusta la rutina emocional, saber que ahora planto semillas en otras tierras y que esas mismas tierras también me riegan a mí de su fuerza. en una nube, así me siento, desde que acepté quién soy, en medio de tanta incomprensión y cambios climáticos, presión bancaria, hipotecas basura y contaminación acústica. voy a bañar mi cuerpo en música, y luego moriré en otro sueño. me siento bien, y ya no tengo miedo.

11 agosto 2012

he vuelto a madrid. empezaré a hacer música y a escribir. escribir, escribir, derretirme en las letras hasta la extenuación. no debe preocuparme la falta de inspiración, el agotamiento mental o la verborrea innecesaria en noches de asfixia de la carne. ya solo puedo esperar no morir en el intento, y que la larva de mi deseo, este que es sólo morir y resucitar continuamente a través de mis escritos, crezca sobre texturas de otros sueños. tal vez deba cavar en estas tierras hasta que mis rodillas sangren, pero no me importará: comienza de nuevo la vida en cada deformación lírica que plasmo sobre una hoja.

03 agosto 2012

me acabo de correr. tengo los dedos empapados de flujos vaginales. voy a restregar mi alma en este éxtasis. luego, lo exprimiré hasta que se arrugue. ya no importará, me habré dormido como todos para entonces y estaré abrazándome a un sueño entre semen y ramas de castaños.

28 julio 2012

es curioso, que mi (poca) inspiración sea como esa lombriz que se asoma después de la lluvia en la tierra mojada. así, la mía ha quedado en tierras áridas, y la lluvia se asemeja a ese estado de intensidad extrema que hace mucho que no siento, ya sea tristeza y muerte, o euforia que despelleja el alma. me encuentro ahora en un desierto con mi inspiración enterrada, y me pregunto si es que estoy en ese momento de arrastrarme por el suelo, porque la noria ya rompió sus engranajes, y entonces mi inspiración significaría el resultado de la cópula entre esa polarización emocional y mis manos. o quizás me hice vieja, cambié un poco más de lo que pensaba, o simplemente sigo siendo el mismo ser cíclico que siempre fui. no debo preocuparme, el dolor acecha como una bestia babeando en las esquinas de mi mente. mientras tanto, no importa si no me queda inspiración, quizá esté asentada en la línea de lo estable durante un tiempo. sé que es pasajero, pero no me importa. buenos días.

27 julio 2012

he vuelto de vacaciones. tengo anginas. y algo de fiebre. antes casi deliro y veo hormigas asesinas. voy a dormir, porque más no sé hacer, y creo que tampoco debería. o quizás sí, pegarme un tiro por quejarme tanto.

14 julio 2012

hola

hola. me estoy comiendo un bocadillo de pan integral con jamón de pavo, pimiento, queso y pan de semillas. y turco. antes huí de un turco que me quería ligar diciendo que estoy embarazada, que el padre de mi hijo me dejó y estoy fatal. pero no coló. ¿ahora qué haré, con un turco persiguiéndome y un embarazo fingido? pues eso, a seguir comiendo. hasta mañana. la zorra de andrea fabras, con su ''que se jodan''. le vomitaría encima tropezones de queso mozzarella, a ver qué sentiría la puta. al día siguiente, le haría cosas que una bloguera como yo no puede contar, pero que se imaginan bien las señorías que me leen: sólo sé, que en un final, mearía sobre su  cadáver. amén.