Si la masa no cruje hoy como ayer, es que no es masa, o más bien, que no es la masa de ayer. Yo la escucho y noto esa diferencia de sintonías, como sé que tú también lo harás, y muchos otros perros que vagan por la selva desnudos y mordisqueándose la cola para sentir algo, ya sea un dolor físico que les recuerde que están ahí, y se sienten morir en el viento junto a otros perros llenos de sarna en el alma que se emborrachan de emociones enfermizas para recordarse que son. Me excita que me niegue la masa y pueda ladrar desde afuera y morder sus pulmones y que el jugo volátil y lleno de renuncias y anulaciones me llene las fauces y me manche los dientes de sustancia inútil. Pero a veces me detesto tanto que me acabo devorando a mí misma, en esa espiral en la que me arranco el rabo, y luego continúo por el resto del cuerpo hasta tragar mi propia cabeza, y entonces me satisfago desmenuzándome entre mis propios jugos gástricos, que ya hace tiempo que también están tragados por mis propios dientes, y así me descompongo en otro yo que se nutre de sí mismo. Siéntate en la silla también, porque nos estamos haciendo viejos, aunque andamos a cuatro patas porque el mundo es nuestro, cuando no es tuyo mío es, pero cuando no es mío tuyo es, pero nunca de ambos porque entonces no sería, o sería tan simple que no podría pertenecernos. Aunque hoy se demora en demasía la luna, eso es porque en cuanto aparezca se verá expuesta a tus rugidos y te teme y esconde su cara, aunque tú ya de antes te alimentas de sus vísceras, ya en tu mente has empezado a saciarte de toda la noche que comprimiste en la luna, o la pastilla circular con efectos somníferos sobre tu hambre desesperada. No te quedarás aquí, lo sé, porque realmente nunca estuviste.