Salen mariposas de mis manos.
Lenguas fusiformes.
caracoles ebrios,
pájaros y cuentos de princesas,
principes,brujas y ranas.
Mi cama es de papel crepé.
El gotelé de la pared está manchado de tinta china.
Me gusta tocar la guitarra
delante de mis gatos.
Tengo los domingos tan desgastados,
que los guardo en cajas de zapatos.
Los domingos me dan asco.
Tengo síndrome de Diógenes prematuro.
Me gusta guardar etiquetas con dibujos de animales.
Si los tirara,lloraría.
Tengo periódicos que guardo para hacer aviones en el parque.
Pero hoy no iré al parque,
hoy me quedaré bostezando y pintando máquinas espaciales.
Porque hoy es domingo.
Y los domingos son basura.
Tengo lisofobia,
tengo hambre.
me da miedo morirme,¿a quién no?.
Si supiera cómo convertir los domingos en chocolate,
me haría rica.
Pero creo que gastaré mi tiempo
en inventar un cerebro para mí misma.
Me da igual que los domingos sean basura,
ya veré yo cómo me las arreglaré.
Y pierdo el tiempo demasiado,
y hoy no es domingos,es sábado.
Horrible impresión de adelantamiento temporal,
mañana será domingo,mañana será basura.
4 comentarios:
Tenés un tipo de humor que me gusta. Irónico. Encantador. Me gusta leerte.
Besos desde una Buenos Aires cálida y hermosa como siempre!
es curioso. Te acabo de decir en un comentario que los domingos me matan, que los desaparecería, y me encuentro con tu entrada de que son basura. Sí hija sí, basura dominguera es basura basurera ejjeje besos
me encanta...
A veces lo peor no es el domingo en sí mismo, sino la incómoda sensación de que está a punto de llegar... como muchas otras cosas en la vida.
Me gustan tus letras, así que me entretendré un rato m´s por aquí... si no es molestia.
Saludo!
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