04 diciembre 2011

qué triste que es todo, la vida con sus formas, el vacío con sus lenguas desmenuzando los sentidos. la aurora de sueños y encrucijadas enredados a la nuca suspiran versos en estos tímpanos enfermos. en la puerta donde sonidos que nunca otros oídos escucharán se mezclan con el vómito de ruidos mundanos. hace frío: en una esquina, una masa deforme tiembla. creo que otra vez, se ha escapado la bestia.