me aburre existir. debería cultivarme más, pero tengo impaciencia por todo. me he hundido en la miseria total, y he tocado fondo, y más allá del fondo, también he llegado, y he alcanzado el límite, y peor aún, lo he sobrepasado ya. yo creo que el infinito es esto, algo que se prolonga más y más. me pican las heridas de las muñecas. la sangre coagula en mis pulmones. es doloroso tenerse y no poder eliminarse, o más bien, no poder tenerse sin tenerse a uno mismo. debería ser la nulidad, es decir, no sentir nada. pero me asusta pensarlo, aunque ello es la libertad. ser un cuerpo inerte sin vísceras, disecado de uno mismo, con el pellejo rodeando la vida, pero sin el dolor. que me llueva en el cráneo esta noche y me llene de agujas. estas heridas se abren más y más. mi sangre es demasiado oscura. creo que está mezclada con petróleo, o contaminada de angustia.

mierda. somos monstruos.