quiero creer

soy la cachorra vagabunda que nunca se detiene en la vida. tengo grietas en el cerebro de las que saldrán géiseres de ideas perversas, he de reprimir nuevamente mi yo, pero no, no, esta vez no quiero, no más. mis pechos se han llenado de sustancia seminal y el sol alarga su mano hasta aquí para desnudarme. pero al menos aún me queda algo, lo único que me hace ser, mi esencia. el poder de saberme por encima de mi propia vida, la suerte de poder arrastrarme a cuatro patas todos los días de mi vida, aún con las garras llenas de sangre y el hocico cicatrizado por el mismísimo invierno, mientras que los demás están allá, viviendo en paralelo y sin vivir realmente para mí. yo tengo el poder de acabar conmigo misma, ¿acaso hay algo que pueda hacer más feliz a una pobre cachorra como yo?